• Cependant, pour éviter tout risque d'embuscade et risque d'évasion, le fourgon censé transférer Mac Bride serait vide, et ce dernier déjà en route depuis le milieu de la nuit, voyance en ligne gratuite, emmené dans une Crown Victoria banalisée, et escorté par les agents John Terwilliger - le blanc-bec - et un certain Jerry McCullogh, amateur de rock. Quatre heures de route, et pas une seule halte autorisée. Le plan de marche était strict. Soyez cool les mecs, juste le temps de me soulager d'un bon gros jet de pisse tiède ! insista Mac Bride en continuant de mastiquer avec vigueur son chewing-gum.


  • Le lion n'allait pas tarder à bondir. Il se mit à rugir ! J'ai envie de pisser !, grommela-t-il soudain, tandis que Fogerty se désolait d'être éloigné de sa petite amie, voyance gratuite en ligne, Ce satané fils de pute était bien capable de passer à l'action. Pourtant le plan de marche était strict. Aucun arrêt possible ! Officiellement Franck Mac Bride serait transféré le lendemain matin, depuis le quartier de haute surveillance de la prison de Northhill jusque vers le pénitencier de Granthwik. Départ 9 h 30 du matin.


  • La tête du blanc-bec se redressa d'un coup, comme si elle avait été jusqu'ici tenue par un ressort qu'on avait soudainement relâché. Jerry jeta un regard sombre dans le rétroviseur intérieur, voyance gratuite en ligne par mail, J'ai envie de pisser ! répéta Mac Bride. Pour de vrai ? s'étonna le blanc-bec. Y a pas une heure qu'on est parti ! Bon sang t'es pire qu'une gonzesse ! Faudra te retenir mec !, avertit Jerry. Je pourrai pas ! Si vous me laissez pas descendre dans les cinq minutes qui viennent, je vous jure que je pisse dans c'te maudite caisse ! Le blanc-bec jeta un regard interrogateur à son collègue.


  • Bientôt une voix se fit entendre à l'autre bout. C'est moi, fit Elliot d'un ton apaisé. La voie est libre ! Planté au cœur du tableau de bord, un écran digital annonçait 2 heures 38, voyance gratuite par mail, et une température extérieure de – 7 °C. La tête du jeune blanc-bec était collée à sa poitrine, comme s'il avait cherché à déchiffrer la marque de ses lacets quand soudain Mc Bride aperçut le signal sur le bord de la route. Une pancarte quatre mètres sur trois, illuminée par le faisceau des phares de la Crown Victoria.


  • Franck Mc Bride mastiquait son chewing-gum avec nervosité. Assis sur la banquette arrière de la Crown Victoria, parqué derrière la grille de protection, poignets menottés, voyance par mail, il se sentait comme un lion en cage. À l'avant ses deux dompteurs n'avaient pas échangé un mot depuis le départ. Celui de droite,  le passager, un jeune blanc-bec aussi grand que sec piquait même régulièrement du nez, dodelinant de la tête à chaque fois qu'il émergeait avant de replonger aussi sec dans sa léthargie, tandis que le conducteur, un certain Jerry, avalait les kilomètres avec monotonie, sur les airs rock d'un des premiers albums de John Fogerty.





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